Разорванной в клочья, удушьем печали
Стоят многоточьем из завистей дали.
Горчичная слякоть, и умная пакость
Засохшая мякоть всех обиженных душ…

Я не пример своей любви,
Но я пишу свои стихи
Для тех, кому они нужны
И измениться не проси.
Я тот, кому не все равно,
Что в жизни есть и не одно
Лишь черно-белое кино,
Что в ранг иной возведено.

Исступления мыслей, ржавый колодец
Без прощения в смысле, даже уродец
Отошедший от веры, отвергающий славу
Хуже первой холеры, без спасенья от яда

Отрастил восемь ног, не умеющий ползать
Туповатый не впрок, не приученный топать
Приоткрытый тихоня, и не тонет как пробка
Пожирает спросонья пачки праведных душ.