Он так и не смог написать главных строк,
О милой девчонке, что в сердце живет.
Поэт начинал и сминал лист в комок,
И ждал все вот-вот вдохновенье придет.

Но понял в итоге, что нет таких слов,
Сравнимых с красою ее светлых глаз,
В глубинах которых искал он любовь,
Но вот жаль всегда, находил лишь отказ.

Рассвет наступал, ночь сдавалась ему.
Поэт из окна наблюдал этот вид.
Как солнце вставало сквозь беглую тьму,
и дымный туман, что у речки стоит.

Тогда взял листок он, писал торопясь.
О том, что увидел с утра из окна.
Сравнил с полутьмою красу милых глаз,
С улыбкой сравнил он рассвета тона.

Закончил писать, положил лист на стол.
Он так и не смог ей тот стих отослать.
Внутри себя что-то не переборол,
Он сжег все в огне и пошел тихо спать...

Часто мы так много можем дать любимому человеку,готовы за него на все но вот сказать об этом духу не хватает.Наверно просто страшно услышать отказ.В этом поэте может быть кто-то и себя узнает.