Кто ни разу толкался от борта в бездну с высоты,
Кто не видел снизу брюхо самолета,
Тот не знает цену истинную этой красоты,
Красоты свободного полета.
Ждешь сирену, а она молчит,
А выпускающий с пилотами болтает,
И сердце молотом в груди твоей стучит,
И кислорода как будто не хватает.

 

Сколько ж можно, душу травит эта запертая дверь,
Ремень уже пристегнут, все в порядке,
Можно прыгать и , наверно, обойдется без потерь,
Если кто – то не ошибся на укладке.
Время тянется, как никогда,
Рев моторов тупит твои мысли,
И лезет в голову такая ерунда
В прямом и самом нехроршем смысле.

 

Но вот сирена диким воплем как топором срубила вдруг
Все мысли «левые» твои и ты собрался.
Сейчас надежный парашют – один – единственный твой друг,
И ты на эту высоту забрался.
И вот пошел все ближе ты к двери,
Четыре, три, один, и вот полметра.
А вот он – край, присел, толкнулся и смотри,
Не захлебнись потоком бешеного ветра.

 

Вот небо, облако, земля и снова небо,
Там чей – то купол, там еще, а вон еще,
Толчок, хлопок…и ты уходишь словно в небыль,
И все сомнения твои уже не в счет.