Пишу тебе, Володя, с Садового кольца, Где с неба льют раздробленные воды. Все в мире ожидает законного конца, И только не кончается погода.
А впрочем, бесконечны наветы и вранье, И те, кому не выдал бог таланта, Лишь в этом утверждают присутствие свое, Пытаясь обкусать ступни гигантам.
Да черта ли в них проку! О чем-нибудь другом... "Вот мельница--она уж развалилась..." На Кудринской недавно такой ударил гром, Что вся ГАИ тайком перекрестилась.
Все те же разговоры--почем и что иметь. Из моды вышли "М" по кличке "Бони". Теперь никто не хочет хотя бы умереть, Лишь для того, чтоб вышел первый сборник.
Мы здесь поодиночке смотрелись в небеса, Мы скоро соберемся воедино, И наши в общем хоре сольются голоса, И Млечный Путь задует в наши спины.
А где же наши беды? Остались мелюзгой И слава, и вельможный гнев кого-то... Откроет печку Гоголь чугунной кочергой, И свет огня блеснет в пенсне Фагота...
Пока хватает силы смеяться над бедой, Беспечней мы, чем в праздник эскимосы. Как говорил однажды датчанин молодой: Была, мол, не была - а там посмотрим.
Все так же мир прекрасен, как рыженький пацан, Все так же, извини, прекрасны розы. Привет тебе, Володя, с Садового кольца, Где льют дожди, похожие на слезы.
