Я встаю ото сна, я иду в кабак, Я сжигаю в трубке чёрный табак, Я беру гитару и извлекаю звук. Но когда по ушам ударяет набат И с небес доносится окрик «табань!» Либо петь, либо жить - только одно из двух.
О, как достал этот парень с трубой! Он столько лет играет отбой И никак не решится подать команду «подъём!» Мне хотелось бы знать, кто он такой И когда успел возлюбить покой, Но у него есть труба - им хорошо вдвоём...
А я встаю ото сна, и иду в кабак, И сжигаю в трубке чёрный табак, Я беру гитару, и остаюсь собой, И я понимаю, что блюз - ни при чём, От блюза ни холодно, ни горячо, Но я люблю эту музыку, блюз для меня - запой.
Вот кончается день - он из-за плеча Не спеша достаёт обломки меча И грозится - настанет срок - всех призвать на суд, Но в глазах его таится печаль: Ведь Господь никак не проставит печать На бумагах, что, может быть, нас от суда спасут.
А мы встаём ото сна, мы идём в кабак, Мы сжигаем в трубках чёрный табак, Мы смеёмся над тем, что стоит не смеха, а слёз... Мы играем блюз без руля и ветрил, И ловим отзвук битых витрин, И спорим, кто сам себе на себя донёс...
А потом он уходит пить до утра, И приходит ночь, тиха и мудра, И, забытые Богом, мы остаёмся жить, А наутро нас продерёт до нутра Звук трубы, летящей на встречу ветрам, И солнечный луч, зацепившийся за этажи!
