Мне однажды в руки попала Очень старая с виду тетрадь, В ней написано было немало, Лишь потом смог я все разгадать. Это был пожелтевший с годами, Откровенный дневник страшины, Были в нем незажившие раны Той далекой афганской войны.
…Воскресение, май. По тревоге Поднимаю своих я бойцов, Из разведки вернулся Серега, Слава Богу, он жив и здоров. На двенадцать лет младше Серега, Но со мною всегда он на ты, Мы же люди, все ходим под Богом, Это значит пред ним все равны.
Понедельник, тридцатое мая. Был убит лейтенант Лубинец, Командира собой прикрывая, Принял в грудь раскаленный свинец. Мы вчера с ним в картишки играли, Он веселым был, много шутил, Лишь вчера с ним вдвоем распивали Спирт, который он где–то добыл.
Вновь страница – восьмое июля, На дворе ночь, ребята все спят. Мне не спится, по дому тоскую, Как там мама, как наш летний сад... Эх, сейчас бы черешенки спелой, Позабыть все на свете слова, И от запаха яблони белой Чтобы кругом пошла голова…
Эти строки читать было больно, Словно сердце пылало в огне, И слеза вырывалась невольно, И текла по небритой щеке. Неужели с людьми это было, Все страницы пропахли войной, Только, кажется, происходило Все когда–то как будто со мной.
Вовка супер поёшь!!! 
