У беды глаза зеленые, Не простят, не пощадят. С головой иду склоненною, Виноват и прячу взгляд. В поле ласковое выйду я И заплачу над собой. Кто же боль такую выдумал, И за что мне эта боль.
Не хотел я, просто вышло так: По судьбе, не по злобе. Не тобой рубашка вышита, Чтоб я нравился тебе. И не ты со мною об руку Из гостей идешь домой, И нельзя мне даже облаком Плыть по небу над тобой.
