Ты прости меня, милая мама
Что стихов тебе не посвящал,
Я был молод, не в меру упрямый,
И стихов-то совсем не писал… В мир входил головою на север,
Я на юг направлений не знал,
В правоте своей слишком уверен
Был, иного и не признавал.
Но с тобою беда приключилась,
Может с каждым случиться, увы.
Онкология – это не чирей,
Долго с ней не остаться в живых.
Что болезни? За жизнь наказанье,
Или просто случайность в пути
Зацепила ножом, показав нам,
Мы не вечны здесь, как не крути?
Я теперь лишний раз и не спорю,
Промолчу, что ж, другим - не указ.
Что доказывать, скоро ль, не скоро
Жизнь сама всё докажет за нас.